Если только в мое парадное
Ходят три пожилых инвальда,
Значит, сколько же было ранено...
А убито?...
Вадим Ковда.
Похоронки
Не
виплакати біль до дна,
Бо
сліз не стане,
там
юнь щасливу сивина
скувала
рано.
Ножами
пам’ять роздира
глибокі
шрами,
вони
кричали не «Ура!»-
волали: «Мамо!»
Нестерпним
пеклом дух пройма
вогненна
прірва,
там
небо падало сторчма
у
чорні вирви.
На
шмаття рвали голоси
снаряди
ревом,
солону
кров замість роси
пили
дерева.
Там
передсмертне з вуст «прости..»,
в
руці іконка.
Йшли
ешелонами листи…
І
похоронки…